Lieu : El Molino 181, avenue Jean Jaurès Paris 19
Commentaires : TF1 audible.
Commentaires : TF1 audible.
El Molino est un long restaurant propre et carré. Sans réservation, inutile d’insister pour récupérer une table inoccupée. Elles le seront bientôt. Suavemente d’autres familles vont arriver argumente la serveuse racée au bras droit tatoué.
Depuis le comptoir, nous assistons à l’hymne. Les chaises en teck se remuent. Contraction. Expiration. Contraction. On se lève pour chanter. Le Pisco Sour ramène Julo 20 ans en arrière. On se rassoit en prenant soin de tourner la poussette de bébé dans le bon sens. Face à l’écran plat. Le même que celui de la maison. Papita et mamita ont déjà bouffé. Fiston débarque et présente sa fiancée. Elle porte un maillot rouge. Abrazos.
Stupido. Stupido. Ca ne va pas du tout. Le riz devient tout blanc. Les choripanes especial mundial sont servis sans salade. Le ceviche n’est qu’un conglomérat de petites crevettes et d’un trop plein de coriandre. Ohlalalala. Les têtes se baissent. La tension retombe au plus bas. Les voix sont désoeuvrées. Mamita s’est retournée et discute avec sa voisine de banquette. Un désastre.
Mi-temps. Proche de la dépression. Assis sur un banc, Moustache m’aborde. Tous les arguments passent. Equipe jeune. Coach talentueux. Manque d’expérience. Jusqu’à la preuve imparable.
Les cartes avaient tout annoncé. Dans un journal, un mage avait prédit but de l’Espagne à la 7e puis à la 23e. Rien à faire contre le destin s’il est écrit dans les étoiles. Correction, le but de l’Espagne a été planté à la 24e. Tentative de consolation sur un trottoir parisien. Faire vivre l’espoir en allumant une cigarette brune. Moustache peine à y croire
Chi-chi-chi ! Lé-lé-lé ! Viva chiléhhh ! Un cri de joie nous ramène à l’intérieur. Un garçon s’est levé et encourage. L'espérance revient. Attente et nervosité aussi. Mamita ne parle plus à sa voisine. Elle interroge fiston. Alors, alors, ils disent quoi sur le téléphone portable ? Fiston répond une fois. Deux fois. Puis s’agace. Il tend le cellulaire. Mamita incrédule tripote l’objet. Appuie sur les touches. Et demande de l’aide à maillot rouge. Enfin un sourire. Chi-chi-chi ! Lé-lé-lé ! Viva chiléhhh !
L’écran respire et s'éteint. Grand ouf. Des guitares démarrent. Le choripan a meilleur goût. Comme celui que je mangeais il y a 20 ans raconte Julo. Pisco Sour. Bouchon de champagne. On voulait gagner. C’est dommage. Oh doucement tempère la barbe du patron. Moustache est hilare. Je l’aborde. Alors les cartes, le mage ? Moustache frissonne. Hésite. Le mago c’était toi !
Il m’embrasse.
Depuis le comptoir, nous assistons à l’hymne. Les chaises en teck se remuent. Contraction. Expiration. Contraction. On se lève pour chanter. Le Pisco Sour ramène Julo 20 ans en arrière. On se rassoit en prenant soin de tourner la poussette de bébé dans le bon sens. Face à l’écran plat. Le même que celui de la maison. Papita et mamita ont déjà bouffé. Fiston débarque et présente sa fiancée. Elle porte un maillot rouge. Abrazos.
Stupido. Stupido. Ca ne va pas du tout. Le riz devient tout blanc. Les choripanes especial mundial sont servis sans salade. Le ceviche n’est qu’un conglomérat de petites crevettes et d’un trop plein de coriandre. Ohlalalala. Les têtes se baissent. La tension retombe au plus bas. Les voix sont désoeuvrées. Mamita s’est retournée et discute avec sa voisine de banquette. Un désastre.
Mi-temps. Proche de la dépression. Assis sur un banc, Moustache m’aborde. Tous les arguments passent. Equipe jeune. Coach talentueux. Manque d’expérience. Jusqu’à la preuve imparable.
Les cartes avaient tout annoncé. Dans un journal, un mage avait prédit but de l’Espagne à la 7e puis à la 23e. Rien à faire contre le destin s’il est écrit dans les étoiles. Correction, le but de l’Espagne a été planté à la 24e. Tentative de consolation sur un trottoir parisien. Faire vivre l’espoir en allumant une cigarette brune. Moustache peine à y croireChi-chi-chi ! Lé-lé-lé ! Viva chiléhhh ! Un cri de joie nous ramène à l’intérieur. Un garçon s’est levé et encourage. L'espérance revient. Attente et nervosité aussi. Mamita ne parle plus à sa voisine. Elle interroge fiston. Alors, alors, ils disent quoi sur le téléphone portable ? Fiston répond une fois. Deux fois. Puis s’agace. Il tend le cellulaire. Mamita incrédule tripote l’objet. Appuie sur les touches. Et demande de l’aide à maillot rouge. Enfin un sourire. Chi-chi-chi ! Lé-lé-lé ! Viva chiléhhh !
L’écran respire et s'éteint. Grand ouf. Des guitares démarrent. Le choripan a meilleur goût. Comme celui que je mangeais il y a 20 ans raconte Julo. Pisco Sour. Bouchon de champagne. On voulait gagner. C’est dommage. Oh doucement tempère la barbe du patron. Moustache est hilare. Je l’aborde. Alors les cartes, le mage ? Moustache frissonne. Hésite. Le mago c’était toi !
Il m’embrasse.
